Под небом, бесконечно нездоровым,
У самой кромки прожитого дня,
Предвосхищая сказанное слово,
Ты молча тронешь за руку меня.
И я пойму всю пропасть пустоты,
В которой ты живёшь уже давно.
О чём споют немые наши рты,
Когда поймём, что небу всё равно...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.