В скорлупе сидел цыплёнок

В скорлупе сидел цыплёнок,
Заставляли там сидеть...
Вылупился, перья отряхнув от плёнок...
Он родился, думая что это смерть...

Но порой воспоминания зовут в скорлупку,
Где сидел он скорчившись, стуча
Клювом песню пробуждения строча...
Он родился, совершив покупку...

Променял на мыло шило,
Смерти нет и жизни словно и небЫло...
Не кощей он и не смертный,
Он пугливец неприметный


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →