Не хотелось бы петь взаперти: этот голос в кубе
паутиновой комнаты — только усталая муха,
потому что трепещет в луче золотого слуха —
умирая, конечно,
а может, вот так ликуя.
Потому что снаружи — ни мир, ни война, вой на
ту Луну, что пока ещё даже не месяц — неделя.
Подвенечная вьюга, упавшая навзничь, бледна:
вой же! Если никто не признается, чья вина,
то хоть каждому
каждому
вспомнится,
что наделал.
Ведь над всем этим
небо
расправило крыльев
жуть:
я в окошко смотрю и поэтому точно знаю,
что оно-то мне, небо, не птица,
а только знамя,
за которое я пока ещё и держусь.
И не друг ты мне, и не враг, а
так
тик
тик
так.
Но хотя
мой закованный голос
и бьётся мухой,
что
не стыдно считать
коль не мукою, то — непрухой,
слава богу, что,
как говорится,
хотя бы
в такт.
Я в кубе
© Copyright: Юлия Мамочева, 2017
Свидетельство о публикации №117092606381
Свидетельство о публикации №117092606381
Рецензии