Шорох баллад

Излука  лета – поворот на тлен.
Распятый воздух слеп на перекрёстке.
Вдоль сизо- вздутых, вымученных вен
сквозного бытия. Стоит в извёстке
лёгких облаков - гора .
За ней другая, синяя, как проза
в старинной книге….
Горькая игра больного горла, южного наркоза.
Расплавленный эфир на сотню лет
оставил на плечах багрянца знаки.
Сжимает день, нагретый свой кастет
до боли в пальцах…..
Пака, паки.
Таких зелёно-пенных бакенбард
дерев прибрежных
не обреет память.
Я обрастаю шорохом баллад.
Меняю века золото на паперть.
Посторонись, осенний небосвод!
Теснее облаки, ещё синей вершины.
Матисса  про-лиловый хоровод
вобрал в себя горячие машины.
И астры глаз прохожих танцовщиц.
Земля крадёт их судорожные тени.
И месяц с месяцем отщёлкивают блиц,
надраивая грани откровений.
Минуту танца изменить нельзя -
смотри как пляшет мысль листвы бессонно!
Такое небо даже стрекоза
крылом заштопает навек - во время оно...