Наше имя - оно...

"Эта осень не сделала нас другими", - так горит поцелуй на моем острие плеча. Если где-то и есть настоящее наше Имя, то никто никогда не узнает его начал. Не узнает ни места, ни времени нашей встречи, потеряются в сумерках беглые поезда. Путеводная нить в этом деле - плохой советчик, как и компас, фонарик, Северная звезда.
Нас никто не найдет, если мы от всего свободны, если писем не пишем и их от других не ждем. Наши звездные псы непонятно какой породы, но они нам верны - мы ведем их своим путем. Это, в общем-то, все, что нам, беспокойным, надо: это горького мира подарок - вдыхать рассвет; и идти - и взлетать - неистово, безоглядно, успевая лишь наше Имя кричать в ответ.
Мы Его зажигаем, как красный огромный факел, и нести его много легче пустых мешков. Он горит - мы не знаем, на сколько его хватает, и надеемся на "чуть дальше, чем далеко".
***
И мы скалим зубы в улыбке дождю и холоду, запятую поставив "остаться нельзя идти". Наше Имя не слышат - оно навсегда - Молодость. Этот факел не виден - он бьется в моей груди.