Письмо Музе. 2025 г

Небо потчует меня местами,
Где слова летают между нами.
Только я не в силах вам сказать :
Кто Там помогает мне писать?

И мелькают строчки между смыслов,
И душа неравнодушно дышит.
Я ловлю, что в воздухе зависло —
Что такие же, как я, здесь слышат!

         *  *  *

А ты, как прежде, женственностью дышишь
И злых гиен с шакалами не слышишь!
Идёшь вперёд по битому стеклу,
Зачёркивая чёрную дыру!

И если плачет временами дождь,
Ты всё равно по той тропе бредёшь,
Не трогая и отвергая фальшь,
Шалашик строишь мысленно ты наш!

А кто умом седеет тут с годами,
А некто и душой «взначай» добреет,
Но коль такое дух твой навещает,
То ты никак и вовсе не стареешь!

И ты не примешь никогда подарок —
От Воланда подкову в странный дар —
За Мастера, талант чей скрытно ярок!
Он не считает внешний гонорар!

Булгаковским не радует рассказом,
Беспечно увлекая в странный путь,
А обитает искренне и рядом,
И не даёт сознанью отдохнуть!

Он был бы счастлив быть с тобою телом —
Как и душою, слившись целиком,
Да только занят он нетрезвым делом —
И утопает безрассудно в нём,
Хотя с тобою он давно знаком!

Но, не смотря на пошлые пороки,
В душе что копошатся и в костях,
Погрязнув в уморительных грехах,
Не примет орден он за смерть Пророка —
И не умрёт у Дьявола в гостях!

Но он дождётся, с той же сладкой солью,
Тебя, стоящую — издалека,
Исполненную многолетней боли, 
Но полной радости — сподтишка!