Ветер, прохладой, трогает мои руки.
Серые облака нависли, касаясь плеч.
Слышу я, шепот деревьев о том, что лужи
Вырастут, скоро, так, что не пересечь.
Дождь, будто краску зеленую смоет с листьев,
И воспылает всё желто-красным огнем!
Это всё, чтоб природа могла проститься,
Громким финальным аккордом, с летним теплом.
Осень. Марафон Говори Стихами
© Copyright: Алексей Владимирович Суворовъ, 2017
Свидетельство о публикации №117092504224
Свидетельство о публикации №117092504224
Рецензии