В том творческом поселке Сокол...

*   *   *

В том творческом поселке Сокол,
Который скурвился теперь,
Я перебил немало стекол –
Уж ты, товарищ, мне поверь.

Художники там прежде жили,
Теперь живут нувориши, –
Недаром, выпив две бутыли,
Я дикий вопль издал в тиши.

И даже у цепной собаки
Гортань от ужаса свело,
И камень просвистел во мраке,
И вниз посыпалось стекло.

Я заметался по участкам
И всё крушил, и всё ломал,
Но кем я был? По сути – Чацким:
Меня никто не понимал.

Я бунтовал – а все считали,
Что я – взбесившийся вандал.
Две тени на дороге встали –
И я обеим в морду дал.

Два облаченных в форму тела
Застыли на траве густой;
Бессильно рация кряхтела:
«Шестой, шестой! Ты где, шестой?»

«В Караганде», – сказал я в рифму
И засмеялся страшно так.
Я понял: даже победив, мы
Должны бежать, уйти во мрак.

Мы, бунтари, – в миру изгои;
Что мир и нравственность его?
Власть денег – вот его благое,
Желаемое статус-кво.

Я сбил полицию со следа,
Псов милицейских свел с ума,
Но неотвязны Грибоедов
И строки «Горя от ума».

Похоже, неподвластны тленью
Мы, Чацкие, в родном краю –
И как-то без одушевленья,
Без огонька я стекла бью.