Мёд — не губы, но то, что забыто.
Сахар не подсластит отравы,
как было раньше. Кострище пыток
разгорается при поиске
переправы.
Ты рисуешь осень не красным,
но порезами на моей щеке.
Отголоски — остатки страсти,
отглагольное чувство тонет
в реке.
Это не листопад разлуки,
не комедия, где на рану соль.
Руки не держат тепло и руки.
Если название подобрать,
то это люболь.
Далеко за обрывом Свободы
лежит остров твоих чудовищ.
Генералы готовят атомоходы,
ждут ненадоевшей до сих пор
моей крови.
люболь
© Copyright: Алиса Грэйс, 2017
Свидетельство о публикации №117092408194
Свидетельство о публикации №117092408194
Рецензии