Не моё

Снова два часа до утра, а я ещё не сплю.
Воспоминания опять вылезают из подкорки.
Который месяц всемогущего Бога молю,
Чтоб по утрам у тебя всегда был завтрак и кофе не горький.
Чтобы не промокали твои ботинки и документы,
И на работе всегда всё было лучше всякого.
Чтоб ты ценил все мелкие моменты,
И никогда бы с братом не одевался одинаково.
Надеюсь на то, что почти всегда весел,
Что так же всё шутишь безостановочно быстро.
А так же на то, что дай Бог мир наш тесен,
И мы ещё встретимся ослепительной искрой.
Что мы доскажем оба, что оба не успели,
Что я наконец-то перестану искать тебя по лицам,
Сотру недофрагменты, что когда-то грели,
И прекращу передавать посланья чёрным птицам.
Что больше никогда не вспомню руки, харизму,
Глаза, твой смех, заботу, тепло..кольцо?
Это же каким таким надо болеть тупизмом,
Чтоб возомнить, что это моё лицо?!

Я всё ещё надеюсь, знаешь, милый?
Но ты всё сделал правильно, ручаюсь.
А пока что смажем трещины текилой,
И в руках не твоих уснуть попытаюсь.