Дурацкие песни

                I 
Отпусти меня, смерть, отпусти,
Я тебе ничего не должна.
Никому, кто бы был во плоти,
Ни любовница я, ни жена.
Всем чужая, нигде – не своя,
И сама – не от века сего,
Но багрянцем худые края
Не подбить у плаща моего.

Износила я тело мое,
По ветрам прозябая чужим,
Мне не сладко хмельное питье,
И не горек отеческий дым.
Руки холодом тлеют лесным,
Сердце слабое – осень во сне…
Но стоит надо мной серафим
Каждый вечер в закатном окне.

Молвит, узкие губы скривив,
Что назначена не для венца,
Я – из тех, кто обязан быть жив
Во свидетельство славы творца,
В балаганчике этом плясать,
Чтобы кто-то слезу обронил
И дурацкие песни писать
Соком клюквенным вместо чернил.


                II
Я боюсь, что тебе больше нет места
Нигде на свете,
Кроме как в дурацких твоих песнях.
Они – дети.
Нет, они даже ближе, нужней, строже,
Больней, дальше…
Да простит меня твой дорогой боже – 
Здесь нет фальши.
Нет, не то чтобы ты –  колдовской невод,
Но вот ловят
Эти волны, которые шлет небо,
Твои крови.
Эти тихие сны провожать в люди –   
Твой труд странный,
Как голодных до смысла кормить в будни
Одной манной.
Ты ведь знаешь, что это смешно даже –
Ломать стену…
Тот, кто целился в небо, тот не промажет
В твою тему.
В честь твою возведут по весне разве
Квадрат черный…
Но на той стороне тебя ждет праздник:
Взойдут зерна.