Каждый человек прячет свою смерть куда-нибудь подальше
и успокаивает себя всякими выдумками о том, что она всего лишь
аллегорическая фигура, появляющаяся в последнем акте...
Но в тот момент, когда нам кажется, что она за тридевять земель,
эта искусная лицедейка возникает перед нами.
Она - наша молодость.
Она - наша зрелость.
Она выступает в обличье тех, кого мы любим.*
О смерти пишут все ли кроме тех,
кто пишут о любви? И смех, и грех
писать о том, чего не видел и
чего и знать не знаешь. Ты вели
себе писать о том, что знаешь так,
как веришь в то, что жизнь не пустяк,
а сложная проблема как период
тебя отдельно взятого на свете
существования от дня исхода*
до дня ухода в вечность. Навсегда.
Но, может быть…
Душа была же, ведь?
Бессмертная душа.
Душа была.
Душа ушла. Навечно. Навсегда.
*Жан Кокто
**исход - выход откуда-нибудь
Вопростишие верлибровое - 652
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2017
Свидетельство о публикации №117092306795
Свидетельство о публикации №117092306795
Рецензии