Я не знаю о чем мне писать,
Я лишь чувствую острую тягу
Я не верил, что стану опять
Подневольником,
сдавшимся взгляду
Он, глубокий, как сон на заре
Он, немыслимо честный и легкий,
Пробудил в одночасье во мне
Усыпленные в мороке строки
И слова, те, что сказаны мне,
Как целители,
Даром владевшие,
Просияли лучом в темноте,
Озарив снова дали нездешние
Видно, знал, что хотел написать.
Мне не нужен был творческий выбор:
За тебя, за слова, за твой взгляд
Я пишу, пораженный, —
Спасибо
Встреча, воскресенье
© Copyright: Ванька Залетаев, 2017
Свидетельство о публикации №117092306513
Свидетельство о публикации №117092306513
Рецензии
