Блюзовое

«Блайнд Лемон Джефферсон ушел из студии после наступления темноты: сказал, что отправляется выступить на одной из вечеринок, и вышел в снегопад. На следующее утро его нашли на улице замёрзшим и припорошенным снегом. Гитара лежала рядом»
                Валерий Писигин «Пришествие блюза. Том 4»


Хотите, верьте или же не верьте…
Я сам не знаю в этом минус или плюс,
Но чувствую величье странной смерти,
Когда слепой и пьяный сингер «плачет» блюз:


                «Над головой моей сгустились тучи.
                Я все отдал, не требуя взамен.
                Пыль всех дорог моих касалась брючин.
                Я – беглый раб. Я - Hoochie Coochie Man»


Язычество! Скажи, какому Богу
Молиться за немыслимый мой дар,
За взмах руки,
За горнюю дорогу,
За лунный и пульсирующий шар?

                «Мой Хучи часто бегает за Кучи,
                Мой Хучи страстно хочет перемен.
                Прости, милашка, за нелепый случай.
                Я – вечный шут. Я - Hoochie Coochie Man»


Мучительно назваться человеком,
Губительнее оставаться им…
Мой старый блюз кочует век за веком
И хриплый голос в нем неповторим:

                «Сегодня ветер – резкий и колючий.
                В Чикаго снег взобрался до колен,
                И дрожь в груди взбирается все круче…»

Спи, человек… Спи, Hoochie Coochie Man…