Уж горит на маковке церквушки,
в блеске алом усталая заря.
И внемлют голосу кукушки,
в росистой россыпи поля.
Поля, поля, кругом поля,
всё, чему был верен я.
И воображенье чистое граня,
беспечно крутится земля.
О, этот мир! Досад, отрад, чудес,
в залы анфилады опрокинулся лес.
Сводов удвоив высоты небес,
на водное лоно позарился бес.
И сливы в отливах прибавили вес,
значит воистину кто-то воскрес.
(не я ли?)
Расцвела над полем полукругом,
отразившись в водах полным кругом.
Обременённая сумрачным недугом,
клялась, что будет небу другом.
воистину кто-то воскрес-
© Copyright: Леонид Говоровский, 2017
Свидетельство о публикации №117092302174
Свидетельство о публикации №117092302174
Рецензии