Забегая вперёд

Хороший стих —
это всегда
молитва или исповедь,
и всё написанное
мной
когда-нибудь исполнится,
поэтому я пророчествую,
сидя в машине,
под осенним дождём,
прижавшись к обочине.
Ночью
ты расцветаешь,
и тени, скользя по щекам,
заставляют парней бегать кругами,
но не меня;
привыкший к твоему обаянию,
я принимаю его за должное,
и так же можно сказать
о твоей независимости,
автономности,
самобытности.
Любовь раба всегда льстит,
но как приятна любовь
человека со свободной волей,
пожалуй, только она
бывает искренней.
Всегда
обвиняемый в непринадлежности
к какой-либо группе,
я смотрю, как вода
течёт через руки,
и узнаю в ней друга,
приятеля,
этой же наблюдательностью
я заметил твою симпатию
и с этих строк превратил в любовь.
Ты полюбишь меня таким,
какой я есть:
со всеми недостатками,
и даже если ты будешь моей женой,
а я буду нищим,
не ищи другого,
и ради тебя я буду выше,
сильнее,
и лучше,
и всеми прилагательными
положительными
с буквой «ш».
Да что там,
мне и сейчас хочется встать на цыпочки,
чтоб ты могла ходить рядом на каблуках,
но я ещё вырасту,
я молодой,
а пока —
я мухлюю.
Ибо, наверное, этот стих
какое-то,
но все-таки жульничество,
ибо я пишу его,
волнуясь о том,
как облегчить свой путь к тебе;
кто-то скажет:
— Глупец,
он тратит свои пророчества!
— и, наверное, будет прав.