Если кратко

С самого детства мальчик
Любил мечтать и дальше,
По жизни стало это
Одним из его любимых хобби,
Для него далеки были слова «поэт»
И даже «художник».

Он позиционировал себя,
Как любитель смеяться,
Как любитель природы и минимализма.
Пытался вечно ходить на руках,
А потом и локти кусать;
И однажды, может от детского романтизма,
Может от детской любви -
Решил горстку строк написать.

Белые ночи кутали его, как простыня.
Он всю ночь сочинял,
Прогоняя прочь набегавшие киловатты,
Как пугало с утра под парами пинокалады.
Он шёл куда-то, из метро наверх и вниз
И всё, что он видел, так и кидалось ему на лист.

Для него далёким было слово «артист»,
И может от наивности, может от любви
Он начал тянуться к тому,
Чего не может и взрослый постичь.

Он понимал, что удача – тир,
В котором меткость не играет роли,
Зима резала бока, как повар свиное горло,
Но он на улицу выходил, могу поклясться,
Лишь для того, чтобы уяснить, что такое боль
И больше никогда её не бояться.

Он заигрался и, тут я тоже уверен,
Он хотел понять, как это – причинить боль
И получить её обратно десятикратно.
Он ляпал ошибки, как художник пятна
Внутри у него плескалось гнильё
И неудачи слетались, как мухи на мёд.

Но обратно тяжело идти,
Он рвётся, как цепи бензопил
И всё вокруг ранит.
Он понял, как много не понимал
Но если что-то было по любви,
То зачем это править?

И он не знает,
не знает,

Потому что занавес всегда над ним
Он выступающий или всё-таки в зале?

Он не знает.

Но той ноты и простоты вещей
Нет больше, если они были вообще.
И он засыпает смыслы ища
Снова и снова
Он такой маленький человек
И такой большой ребёнок,
Который очень любил когда-то мечтать.