Склеп мёртвых книг

Опустошение и мрак...
Чуть тлеет огонёк надежды...
Вокруг него туман зловещие объятия простёр...
Слышны из мглы слова, но осторожно: голос нежный
несёт в себе лишь смерть.
Он усыпляет тающий костёр...

Вдруг голос смолк...
Настала тишина...
Не слышно больше треска...
Огонь уснул...
Окутан тьмой высокий и холодный свод...
Из глубины колонн, лишённых своего былого блеска,
старинных покосившихся часов чуть слышен мерный ход.

Они покрыты чёрной пылью... Слиты с нею воедино.
Качаясь, маятник степенно рассыпается в веках...
Так есть.
Так было.
Будет.
Правило для всех едино:
когда-то наши внутренние книги обратятся в прах.

В одних, потёртых, но живых, цветы и травы пустят корни.
Иные высохнут от своего накопленного зла.
В кромешной тьме ли находясь, или в сиянье, нужно помнить:
на их страницах —
наши мысли,
наши чувства и дела.

Что было пламенем — теперь лишь отблеск в мраморных колоннах...
Проник он в них сквозь показную красоту до грязи дна...

Густую тьму вокруг теней, в холодном склепе заключённых,
развеял тёплый свет:
в окне взошла
фанерная Луна.