Прогноз на завтра - не прогноз, а фарс...

Прогноз на завтра – не прогноз, а фарс.
Он в принципе не может быть рассчитан.
Всё не учесть, но сосчитать всех нас
По пальцам можно. В качестве защиты
С цепи спускаем Землю: «Жучка, фас-с»!
Мы – люди! Будет! Боги, трепещите
От наших планов и от громких фраз!

Сизифов труд сотрёт границу между
Физическим и умственным трудом,
Дом городской осуществит надежду
Стереть с лица земли крестьянский дом;
Уже сейчас мужик за мужиком
Обстирывают дам в мужских одеждах,
Дай волю языку – и мы однажды
Заговорим бесполым языком.

«На небе – тучи. На дворе – бельё».
В газете главное – последняя страница.
Прогноз погоды – кто его боится!
Граница между небом и землёй
Ещё закрыта... - Вы из-за границы?
– Прокнос-с марос-с... - Как Вам у нас в столице?
– О! Рашен вод... - Куда же Вы? Аллё!
Таможня спит. А дождь всё льёт и льёт
На головы милиций и полиций.

«День завтрашний замкнётся на вчерашний».
Ещё один прогноз, каких мильон.
Мне думать страшно и не думать страшно:
Граница между Небом и Землёй
Всегда открыта... Я варю бульон
И думаю, что может значит «рашен».


Читать дальше: http://www.stihi.ru/2017/10/13/6307