Полетала...

«Ой, потише! Разобьёшься!» - всё не унималась мать.
А девчонка так летала на качелях!
Непоседу невозможно, ну совсем нельзя унять:
Оказаться выше всех – вот было целью…

И однажды Север-ветер, приласкавшись, вдруг позвал:
«Полетели выше крыш? Летишь со мною?
Я возьму тебя за руки. Пусть подумают: украл!
А домой верну вечернею порою».

Нет. Не струсила. Замёрзла, но летала выше туч!
Превращались мигом в льдинки счастья слёзы.
И, когда зари вечерней угасал последний луч,
Возвратилась. Не узнал никто, что поздно.

Как мечтала, что вернётся, он опять с собой возьмёт,
Ветер северный её поднимет к тучам.
Так хотелось в высоту – и вновь стремительный полёт!
Ну, а ветер? Он с другой. Та, видно, лучше…

Вдруг пропала. Лишь записку прочитала утром мать:
«Ты прости, но не ищи меня, родная!
Не могу ходить – ведь рождена я, чтоб всю жизнь летать.
Не грусти. Я с ветром юга улетаю».

Год прошёл, и закружилась в танце новая весна.
Мать несчастная надеялась на чудо.
Всё гадалкам, экстрасенсам деньги с золотом несла –
Те твердили, что жива и долго будет…

Дочь пешком домой вернулась. И теперь-то навсегда.
Загорелая, худая, чуть живая.
На мужчин совсем не смотрит. Дунет ветер иногда –
А она плотнее окна закрывает.
2014 г.