Дорожные заметки

Тогда ещё он молод был и глуп, и небо было синим и прозрачным. При нём был добрый меч и точный лук – и острое предчувствие удачи. И, помнится, любимая была, прекрасная и светлая,  как чудо. Она его безропотно ждала и вышивала крестиком кольчугу.
Он умирал по сорок раз на дню, но возрождался, аки птица Феникс. Его горящий взор и верный нюх вели наверх по жизненным ступеням. Он покорял вершины и врагов, он доходил до сути и до ручки, он наломал два кубометра дров, азартно разводя руками тучи.
Попутный ветер в голове крепчал и разметал преграды и кордоны. И всё бы хорошо, но вот печаль – он напрочь позабыл дорогу к дому. Он позабыл любимой общий вид, черты лица и мелкие детали. Не он такой, такая селяви – девиз обратной стороны медали.

Потом он разучился умирать – боялся, что ожить не хватит силы. Заклятым другом стал вчерашний враг, отдавшись победителю на милость. Кольчуга проржавела до трухи, любимая утешилась с другими. Он знал по именам свои грехи и, не скрывая, любовался ими. И сам не понимал, за что и как он всё-таки у неба был в фаворе. Он чуял, как незримая рука его хранила с бездной в тёмном споре. Он видел все оттенки бытия, он жизнь хлебал из даденной посуды.

Он шёл туда, где Бог ему судья. А если Бога нет, то неподсуден.