о теплоте

Я, напевая серенаду

обледенелого огня,

о теплоте скупаю правду.

Любовь – валютушка моя.

Она на донышке искрится.

От страха кровь там не струится.

Но мудрый cон-нейрон

В нирвану погружён —

Хватает, чтоб по курсу расплатиться.


Рецензии