Жизнь размывает постепенно
палитру красок за окном,
Пусть счастье - это только пена,
когда-то ставшая вином.
Я сново в утреннем запале
в который год, в который раз,
прижмусь, как тень к оконной раме,
что снова разделяет нас.
Как будто не было печалей
из дыма и осенних склок
как будто нас с тобой венчали
сама поэзия и Бог.
И наша болдинская осень
пускай продлится до зимы,
мы , как деревья плодоносим,
мы, как созвездия вольны.
Опавших листьев трепетанье
и паутинки нежных фраз,
Ещё мы живы, но желанья
всё реже посещают нас...
***
© Copyright: Инна Костяковская, 2017
Свидетельство о публикации №117092100919
Свидетельство о публикации №117092100919
Рецензии
