Палец

Эта сказка — просто сон.

То ли вещь он, толь смешон:

Палец мой, всегда любимый,

Указующий, да милый

Взял да вдруг меня отринул,

Не без важности покинул.

С левой, нужной мне руки,

И зажил невдалеке…

 

Толь обидой он влечем

То ли горд вдруг стал ничем…

И грозить мне стал натужно

И казать что делать нужно…

 

Что и делать мне — не знаю,

Не чужой он — осязаем…

Вроде можно мне без пальца

Пописать, и почесаться,

Да тоска, однако ж, ест —

Всё ж родимый, хоть и перст…

 

Кот, дружище мой давнишний,

Промурчал: «Страх — он не лишний!

Дай-ка я его пугну

Враз на место возверну!

Нету правила такого

Что б меньшой учил большого!..»

 

Это может быть и так

Только этак мне — никак.

Страх, ведь, чадо отчужденья

Стражник самости храненья,

А содеянным в чуждыне

Не створить ничто единым…

Повелело, значит, дело

Что б терпело моё тело…

Знать, единости творенье

Во терпенье, убежденье…

 

У дружищи во глазищах

Дна, пожалуй, и не сыщешь…

Не пропАсть бы безвозвратно

Хоть и было бы отрадно…

 

Я проснулся — ночи очи

Мне в душе прореху точат…

Сгрёб подушку пятернями —

Спрятал тельце в одеяле…

 

Вот такой вот сон про палец

Увидал один страдалец…