По стогнам Иерусалима
плетусь навроде пилигрима,
печаль моя неисцелима,
она, как водится, светла,
она полна тобой, вестимо,
скажи мне, детка Палестины:
ужель вчера невозвратимо,
как в песне у того битла ?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.