Письмо из Парижа

Аля, здравствуй! Я умер в Париже, -
там не знают, кто я здесь такой.
Так устал, что допился до грыжи,
дипломатию в дупель не вижу,
Миттерану заехал ногой.

Но скандала не подняли, сволочи,
потому, что скупают Союз.
Я к ажанам сигаю за помощью,
если банды впадают в искус.

Завалился к Делону на виллу, -
толковали о прожитых днях.
А с Шемякиным я Михаилом
разминулся у вышки на днях.

Да, вчера в Елисейском - попойка,
все кричали - какой я борец.
Мне сказал Бельмондо: "Перестройка", -
это значило: я - молодец!

Я на ихнем паршивом активе
так сказал: "Всё в Париже - херня!
Но вот в нашем кооперативе
ценят, холят и любят меня!"

- Миттеран, - говорю, - дай сигару!
Сколько градусов в вашей росе?
Камрад, не дыши перегаром,
мы с тобою - парле ву франсе!

До полнОчи с ним резались в покер,
а наутро пошли в экарте, -
он выносливый, падла, как докер,
и оставил почти на черте.

Аля, здравствуй! Чем кончилась гласность?
Я - в отрыве, - сплошные дела...
С Миттераном, опять же, неясность...
Жди, родная, в чём мать родила.

1987