И, идя от трупа к трупу, растекаясь туманом при свете еле брезжившего рассвета,
Живые разыскивали тела дорогих им мертвецов, матерей, жён, детей, мужей и отцов.
Обезобразила смерть венец божьего творения, выжимки тел, вдавленные в черепа глазища,
Застывший крик ужаса на перекошенных от боли лицах, на которых ещё вчера сияла улыбка.
Узри свою немощность человек-улитка, прячешься внутри себя, ищешь за что-нибудь ухватиться,
Но душонка твоя, как скрипка плачет одинокой дрожью, смакуя страхи твои пред зыбким миром иллюзий.
Не с кем поговорить, поделиться горем, заросла тропинка в Гефсиманском саду, ведущая напрямую к Богу,
Смертный сдабривает свою немощную плоть разными благовониями, ищет в припадке греха божью благодать.
Человек-улитка
© Copyright: Михаил Золотовский, 2017
Свидетельство о публикации №117092002230
Свидетельство о публикации №117092002230
Рецензии