О хорошем отношении к розам

Она просила не дарить ей розы.
И этой прозы
Он в лирике её бровей и щёк
Понять сперва не мог.
Она любила незабудки, мяту
И чтила свято
Дары целебных деревенских трав.
Капризный нрав?
Ну чем ей угодить не смог
Фонтан голландских пышных недотрог?
Оригиналка?
"Ведь не из гордости тебе я их дарю!"
- "Ну что ты, друг! Я их боготворю!
Нет... Просто мне их... жалко!
Вот розы в яркой упаковке,
И гордо подняты головки
Из мантий серебристо-золотых,
И вьётся шлейф из запахов густых...
С почтеньем к царственным особам
Хрустальным троном (или, может, гробом?)
Мерцает ваза на столе.
Но в хрустале
Увидим вскоре мы лишь призраки бутонов.
Их отражения утонут,
И мумии усохших лепестков,
Бывает, изредка, как крылья мотыльков,
Распятые среди страниц,
Вдруг выпорхнут из книг-гробниц...
Зачем мне тень, когда владею светом
Я круглым летом?
Он льётся из цветов, открытых небесам!
Ты всё поймёшь, когда увидишь сам
Мой край земли у подмосковной дачки!
Доверься мне, своей чудачке!
Пойдём, тебя я розам покажу!"
И он, подобно верному пажу,
В цветник за нею устремлялся
И на колено опускался,
И прикасался
Губами трепетно к воланам кружевным -
Таким воздушным, нежным и живым!...
И росы в розах были сладостней вина...
И он хмелел ещё сильней, когда она
Бутоны целовала чуть дыша,
Как мать - макушку малыша.
...А сад пестрел в расплывах акварели,
В лоскутьях масла и в штрихах пастели,
Как шаль цыганская, забытая в траве,
Купаясь в зелени и в синеве,
Вбирая жадно и жару, и грозы,
И всё дарил, дарил, дарил им розы...

20.09.2017.