Маска...

Я столько писал об одном,
Пытаясь найти в заметках себя...
И столько сжигал - день за днём,
Пытаясь найти себя в этих бегах.

Я прожигаю жизнь свою всё чаще,
Но видят всегда лишь, счастливым часто.
Порой просто, закрываюсь под маской,
И не показываю своей грусти всякой.
Один на один с самим собой - в грусти увяз,
И всегда, поднимаюсь с колен, каждый раз,
Когда меня накрывает, когда мне тоскливо.
Ведь уверен, что из этого дерьма вырвусь,
Вырвусь, к спокойствию, к благосостоянию души.
Вырвусь вперед, через самый вариант наихудший,
Ведь я не могу, по-простому уже, через легкие пути,
От того, что я вечно, в своих заметках "убит".
Пишу о грустном, словно умер внутри...
Будто душой забрёл в далекие дебри,
В ту местность, где я потерян,
В ту местность, где я не местный...
Да, я в тех жестоких лесах,
В которых, вся твоя жизнь отдалена.
От грустного направления, от грусти по жизни.
И этот лес, будет все чаще просить тебя "погибни",
Погибни не физически, а будь морально убитым,
Как все писатели - вдохновленные пессимисты.
Я делал перерыв в пару месяцев, думал освоюсь,
Сменю направление грядущей ночью,
Но этого не случилось, я так же, пишу по вечерам,
Пишу о грусти, отдаваясь потерянным годам.
Тем годам, которые я в топку кидал,
Кидал для того, чтобы стало тепло,
Но всё чаще кажется, что я не от мира сего...
Я совсем другой, не такой как все,
Пишу о том, о чем бы каждый не писал.
Быть может я утрирую, но вероятность низка.
Но вновь, морально ослабел...