Прокуренный город забрал прогулки
по парку
На сдачу подкинув с грустью
постель
Этой осенью ты рано раскупоришь винную
тарку
И шерстяное пальто будет греть,
как метель.
Пытаясь, не думать о заброшенных
ранах:
Что кольцами жизни повисли
на древесном столбе.
Погрязнешь в бездонных душевных
капканах,
И Пушкиным станешь в этой
стрельбе.
Найдешь себе книгу средь кучи
на полке,
И так не прочтешь
до конца.
Время держит тебя
на двустволке,
С карманом полным
свинца.
Это осень, ее листва
и ветра,
Ты не думай, что жизнь вся
такая.
Просто жди перед сном другого
утра
И думай обо мне
засыпая.
***
© Copyright: Ксения Падрастак, 2017
Свидетельство о публикации №117091908832
Свидетельство о публикации №117091908832
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
