Из поля
Машины редки на проспекте, стремятся домой.
И, как до планеты другой, от меня до столицы,
И снова шуршит одиночества мерный прибой.
Гроза расплескалась по антрацитовым лужам.
Вдали затихает ее беспокойный конвой.
В висках молоточками бьется: "Он нужен! Он нужен!"
И будто услышав: "Малыш, ну, ты что? - Я с тобой!"
Свидетельство о публикации №117091911381