Суббота или день, когда Бог сотворил человека

Что еще рассказать? Не знаю.
Серая парабола дней.
Дисперсия убегает,
А я — за ней.

Давно не писала стихов,
Не о чем рассказать.
Прогулка по комнате
От угла к углу. Опять.

Выйду на связь. Или нет.
Звони, пиши...
Не знаю.
Пытаюсь менять свой стиль,
Свой слог менять пытаюсь.

В попытках найти себя,
Меняю, теряю что-то.
Рифма же так важна,
Шестой день недели — суббота.

Случайности не случайны,
Поэтому так совпало.
Ну что, милый друг, не молчи.
Я что-то не так сказала?

Подумаешь, что коряво,
Но это намеренно.
У меня в голове бардак,
И у тебя, — уверена.

Для кого? Кому? Куда?
Завещание.
Молча сочтут пропавшими
В наказание.

Попытки войти в историю
Провалились.
Слишком много вопросов,
Слишком мало извилин.

Франц Кафка жил с родителями до 35,
У тебя еще много времени
Для того, чтобы стать тараканом и ползти.
Для того, чтобы стать человеком намного меньше.

Не слишком задумывайся,
Это не сильно помогает,
А только отвлекает и даже ломает.
А оно тебе надо?

Кстати, в кино сейчас "Оно" —
Очередной ремейк очередного фильма.
Ты же такой мобильный,
Сходи.

Обычно строчки
вылетают как птички
быстро.
А чтоб эти сжечь,
тебе понадобится канистра горючего
и спички.

"Мысли пачкают мозги" —
Это слова какого-то современника.
Впервые написала modern,
А звучит как речь неврастеника.

Если кто-то будет изучать нашу эпоху по таким вот строчкам,
Где каждому важно лишь "зачем я?" и "кто я?",
То он явно сочтет нашу эпоху
Эпохой колоссального застоя.

Что еще рассказать? Не знаю.
Расскажу в другой раз.