Пёс скулит, лопоухий бродяга,
Взгляд прикован к хвосту впереди.
Тянет цепь, как живая коряга,
Сердце гулко стучится в груди.
Нет вины в их природном влеченье,
Кобелей и подруг их шальных.
В этом вечном, слепом приключенье
Нет ни правых, ни злых, ни святых.
Мы ведь с ними, по сути, похожи,
Если сверху на землю смотреть.
Прячем мысли под гладкою кожей,
Но желаем огнём прогореть.
Словно псы, мы по кругу плутаем,
Ищем ласки, тепла и еды.
О высоком порой забываем,
Заметая хвостами следы
Псы
© Copyright: Марк Финсбури, 2017
Свидетельство о публикации №117091800601
Свидетельство о публикации №117091800601
Рецензии
