Крутится возле виска авторучка с прицелом,
Падают мысли, как ночью в саду апельсины,
В клетках листа приготовилось слово к расстрелу,
В спину стреляй, сука! В спину!
Ты только ведь в спину
Можешь стрелять. Как глаза разношерстного стада,
Что родилось под ножи для рагу с папперони.
Красной строкой по полям протянулась преграда,
Но, только там я смогу убежать от погони
Серого цвета. Мир в левой руке словно сгусток
Крови, что льется и льется из рваной аорты...
Слово убито прицельно, на улицах пусто,
Только лохматая осень гуляет в ботфортах.
Звякают шпоры до красной строки и обратно,
Хвастаясь перед собою свободным пространством.
Мысли упали и сгнили, везде безвозвратность,
Самая высшая точка в графе, - постоянство.
Крутится возле виска...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2017
Свидетельство о публикации №117091804411
Свидетельство о публикации №117091804411
Рецензии