Осень

Аромата не слышно от сосен,
От артроза суставы болят.
Это стылая, падшая осень
Подступила к концу сентября...

Вроде, солнце ещё золотое,
И ещё не пожухла листва,
Только вьюгою будущей воет,
Зарождаясь за тучей едва,

В самом сердце простуженным волком
Та же смертная горечь-тоска,
И грядущим суровым Имболком
Придушить обещает сурка...

Что ж ты делаешь, старая сволочь?
Кто тебя о визите просил?
Вновь решила ты смертным напомнить,
Что немного отмерено сил,

Что лимиты почти исчерпались,
Истрепались, истёрлись мечты?
И душа – не такой уж и кладезь,
И что творческий пыл подостыл…

Что ж ты гадишь, и мочишься в окна
Истеричным холодным дождём,
Не давая деревьям обсохнуть, –
Разве этой мы радости ждём?

Загребая грязищу ботинком,
Будто в танке, под мокрым зонтом
Ощущая себя невидимкой,
Мы потонем в потоке потом,

Мы сольёмся, как капли косые,
Серой массой, прибитой к земле,
Растечёмся до пыли, до сыпи,
Прогорим, будто щепки в золе…

Убирайся, лохматая ведьма,
Ноги в руки, клюку – и вали!
А не то за себя не в ответе
Кто оставил надежды вдали,

Кто привычно лишается смысла,
Распростившись с душевным теплом,
Кто от щедрости летней зависим,
Как пропойца – от фляги с вином.

Кто не видит ни красок, ни света
В серой мути растёртых белил,
Кто не станет от боли поэтом,
Потому что когда-то им был…

Это, вроде, пока и не старость – 
Просто осень царит на дворе.
Рецидивы диагноза "август"
Добивают меня в сентябре.