* * *
Перекати-поле моё, бесприютное,
ты катилось по ветру судьбы,
по метельному холоду лютому,
выставляя, ломая шипы...
Путь сверкал светлячками заманными.
Ближе... Свет от штыков в темноте,
и слова обещаний туманные,
а в подушечках жала когтей.
Ну, куда ещё дальше катиться,
оторвавшись от милых корней.
Там зловещие ангелы-птицы
на столбах и на кочках степей.
Вы поверьте мне, как это больно,
стать никчёмной катучей травой,
где толпою притоптанный голос
пробирается, словно слепой...
Перекати-поле моё, бесприютное
© Copyright: Пётр Межиньш 1, 2017
Свидетельство о публикации №117091709825
Свидетельство о публикации №117091709825
Рецензии