Ветер пьет хмельной осенний ливень

Чуть примяв траву на желтой ниве,
Задницей прозрачной в лужу сев,
Ветер пьет хмельной осенний ливень
И, пьянея, путает напев.

То прижмется к девушке-березе,
То продолжит свой мотив кривой,
А потом с размаху бьется оземь
Глупою хрустальной головой.

И лежит, пришибленный, за пашней,
Синей тенью искривляя рот.
Не осталось легкости вчерашней
В кружевах воздушных звонких нот.

Да и я, как в голову ударен,
На печали натыкаюсь лбом,
Всё ищу во взгляде темно-карем,
Что находят в светло-голубом.

И во мне задор недавний убыл,
Время, хоть назад его зови,
Бьет разлуки диссонансом грубым
Тихую мелодию любви.

Лучше петь красиво, но без дрожи,
Не растратив скудного тепла,
Той, что разлюбить вовек не сможет,
Так же как влюбиться не смогла.

Или доживать совсем без женщин,
Петь о них, не выбрав ни одну.
Я устал и чувствую всё меньше
Страсти сахар, горькую вину.

Да и все устали в этом поле,
Никому подруга не нужна,
И лишь ветер-старый алкоголик
Пристает к березе с бодуна.