***

Станут ли птицы кичливо кричать               
и в воду глядеться, летя  над  заливом,             
какой-то бездомности  ляжет  печать               
на   берег  и  волнам  на  белые  гривы.

О  чём-то   не  здешнем, что связано с ветром,
о чём-то  трагичном,  присущем  природе,
кричат  эти  птицы.   И  крик   безответный, 
в открытое  море  как парус  уходит.

А  берег всегда остаётся  за  нами.               
Вода  равнодушна  и  волны  ленивы.               
И  только  лишь  ритмы  прибоя,  когтями
скребут  золотую  подкову  залива.

Красивое  море,  о  чём  ты хлопочешь?               
На  плёсе  следы  замывает волна.               
А женщина имя оставить здесь хочет.               
Но  зыбкая  вещь — на  песке имена.

Не надо капризничать: море есть море.               
А птицы всё  дальше... и крик их исчез.               
В  дали, горизонта дуга, как рессора,               
пружиня, баюкает своды небес.

Хрустальная  проза  земного  покоя.               
Неспешное  шествие  волн  и  времён.               
Глаза  подымаешь,  а  небо  такое,               
как  будто  не  небо над нами,  а  звон.

Проверим  поверья:  все  так  быстротечно.          
Вернёмся ли?! Бросим же в море монеты.               
А  женщина  смотрит:  светла  и  беспечна.               
И  кажется  что  нескончаемо  это.
Тонет танец белых   птиц.          
Не спасёшь —   утонут,               
белым танцем белых птиц               
в синеве бездонной.