Мой дед был (по маме) поляк,
с тем гонором – но обрусевший.
Четыре Георгия – просто, за так
дадут ли, чтоб только утешить?
Семь лет, за Рассею... В австрийском плену,
четыре побега... И вис – вверх ногами
за каждый побег – как вину
за жизнь, за свою пред врагами!
Петлюра, и тот – не призвал!
– Ты вдоволь навоевался...
А вот с комуняками – вышел скандал...
И дед мой погиб – где-то там – на Донбасе.
Любил он Тарасов Кобзарь...
Он книги старинные прятал...
Когда, озверев, пролетарская тварь
нашла в нём врага... Да ещё и солдата.
Мой дед был (по маме) поляк.
Но жизнь – не сберёг – в Украине советской...
Наш век, сумасбродный, в печалях иссяк...
Да, жизнь огорчила Вас, пан Зборовьецкий!?
Прости нам, Мефодий, прошу я, как внук,
что, тоже, земли своей не опозорил...
Уход поколений... Времён перестук..
Спасибо за жизнь,
за надежды,
за зори!
Памяти деда
© Copyright: Валентин Ищук, 2017
Свидетельство о публикации №117091707292
Свидетельство о публикации №117091707292
Рецензии