Не могу про красивое

          *    *    *

Не могу про красивое –
ну ни как!
Тут столетие изнасиловали
и воспели в стихах.
Нам тепло. Мы сидим в кочегарке.
Он ГуЛаг пережил. А на улице воет пурга.
Чем не жизнь наконец?! Даже жарко.
И валяется псина в ногах.
Он единственный тост предложил – за изгоев России.
И без зла произнёс. Так прости говорят.
Но потух, словно загнан в подлобъе насильем
и уже не воскрес, до утра, его взгляд.
Наши окна в пурге, как затерянный остров.
Спит окутана ночью страна.
Он противник пить залпом.
И в этом, был твёрд как апостол.
Хоть какая ни есть – всё же вера нужна.
Будет завтра – ура. Мы как время лукавы.
А пока – от души. И пока нам тепло.
Измельчала судьба человека в просторах державы,
где народ как толчённое в ступе стекло.
Вот прибились к котлам после бед и лишений.
два осколка из разных пластов.
Между ними стакан – уцелевшая связь поколений
и спасибо на том!
Мы спаслись на всю ночь от напасти
вождей и призывов.
У двери в наш вертеп – караулит пурга.
И так хочется жизни простой и счастливой,
что теряешь контроль и не хочется лгать.
Но он вспомнил жену. Всё просил, чтоб простила.
Разве мёртвые могут прощать?!
Голосила пурга...А земля из под ног уходила.
Ах, ты родина – мать!