Поэт и муза

Уж било солнце с запада,
В окно их наводкой прямой.
А они, всё ещё дремали в кровати.
И что уже вечер вовсе не важно им.

Стоял туман, пряно-сладкого запаха
Цветов, вина, духов и волос той милой,
Что лишь не на долго смогла к нему прийти.
Лишь не на долго… Чёрт! Как же их жаль
Их этим утром разведут железные пути.
И вновь в разлучную они погрузятся печаль…

И вновь видавший виды стол услышит, как скрежетал
По нём поэт – единственный друг его, хозяин и слуга…
И не расскажет стол, как видел он счастливым друга;
Как завтракали поэт с музой при закате солнца;
Как едва высохшие локоны слегка сквозняк трепал,
Сквозняк идущий всё чрез раму старого оконца;

Как вчера вечером зашёл поэт впервые за год не один,
Как вдохновеньем, а затем и страстью был поэт един
Со своей единственной и любимой музой в мире;
Как отвлекался лишь чтоб на бумаге чиркнуть пару строк;
Как был он ею пьян, совсем не как в трактире;
Как он тогда не вспоминал, что его судьбы злой рок,
За год разлуки, свёл их только лишь на тридцать два часа.
Как освещала их с угла лампадка, да с окна луны краса…

Стол не расскажет, как на нём стихи писались, да и письма,
Писались с нежностью, любовью, великой той тоской…
Писались каждый день, кроме лишь тех, когда приходя с храма,
Поэт шёл спать уже и так спокойный и единый с собой;
Как жил поэт надеждой, верой, ну и копейкой, редкой,
Копейкой от местной конторки печатной, с их газеткой…

Стол не расскажет, как в письмах он писал о светлых своих планах,
О том, как года через три они уж будут вместе жить,
Под тёплой общей крышей будут трёх детей растить.
И забыв о страданьях разлуки… Станут счастливейшими в веках.