Проблема

Я подстерегал свою Проблему,
И нашёл одну на пустыре,
Выведав «хожденья теорему»,
Дело, помню, было в Ноябре…

Хитро заманив её к колодцу,
Мол, смотри, как плещется вода,
Удалось лихому «иноходцу» -
Сбросил я постылую туда.

Всплеск негромкий – колыхнулась влага,
Снял ведро, (О, Господи, прости!),
Зашвырнул его – «людские блага»,
Чтоб никто не смог её спасти.

Некролог.  Статистика скупая,
Мол, случилась невзначай беда…
А она стоит в воротах Рая
Молча.  Ни туда, и ни сюда.

Смотрит сверху на меня тоскливо:
-Мы же были так дружны с тобой!
Носик, как испорченная слива –
Он от слёзок сине-голубой…

Буду я теперь, как сыр кататься
В масле, майонезе, киселе…
Заживу спокойно, может статься,
Рай Небесный станет на Земле!

От борьбы устал, с тобой решая
Вечный надоедливый вопрос,
Ты как тень стояла, мне мешая,
И всегда во всё совала нос.

Помяну тебя под вечер стопкой
И налью седому Ноябрю;
Календарь пришпилю к стенке кнопкой
И бутылку в миг «приговорю».

Только вот чего-то мне неймётся –
Нет борьбы и жизни смысл угас…
Я схожу, пройдусь возле колодца,
И, наверно, видимо не раз…

Только Бог об этом точно знает,
Мне-то грешному откуда было знать,
Что Проблема, нет, не умирает,
Может только в коме полежать.

Что она, блуждающей душою,
Где-то невидимкой пролетит
И парит, напуганная мною,
Ждёт, кто её снова воскресит.

Эхо мне тихонько засмеётся,
Нарушая эту тишину;
Я на дно глубокого колодца
Камень воскрешающий метну.

16 09 2017.