Письмо

Это я под дождем бреду в spar за чечевицей
И держу себя в лапках, как ты мне велел.
Провода сутуло висят над культурной столицей,
А в коммуналках по пьяни режут людей.
Лучшие танцы - это танцы для Бога.
Я возомнила из себя Флорениду Доннер Грау,
Я помню, ты доставал священную корову из вока,
А я в центре города себя прятала по углам.
А вчера меня манагеры оставили в подъезде, как котенка,
Сегодня под люстрой покачивается кладбище мух.
Наверное, я оставила своего внутреннего индиго-ребенка
В бутылке «шишкин лес», для уничтожения плюх.
Тебя назвали в честь Цепеша, меня - в честь Вертинской.
Очень темные впадины у обоих вместо глаз.
На завтрак паста, сыр и вегетарианские сосиски,
Ну, а если честно, не приходится раз на раз.
Влюбляюсь лишь в тех, кто велик в неудачах.
Так уж сердцем велено, а я слушаю свой барабан.
Но все идет к тому, что с ним все сложится иначе:
Ведь я грозовая туча, а он мой серый шаман.
Я чувствую каркас, на котором держится мой город,
Ну а ты не юзай лишнего и не будет болеть голова.
Сегодня я прячу лицо свое в заиндевевший ворот,
Я сегодня станцую все свои несказанные слова.