В парке сжигаются листья

                М. Пономаревой

В парке сжигаются листья.
Дворник - не трезв и не брит.
Вновь с обаянием лисьим
рыжая осень хитрит...
Здесь, - в предстоянии вечера, -
мысли,
            умывшись в дожде,
ветром и дымом заверченны,-
как в колдовской ворожбе, -
кружатся возле да около -   
чистые мысли мои...   
Зренье, - читая, - промоколо ли
или немыслимыми
судьбами, - вырванны с корнем, -
вон! - без контекста, - слова   
соком своим непокорным
плачут в стихов рукава...
"Нежные, тёплые, лёгкие    
строки..."
               Не я сказал.
Но через дали-далёкие,
сквозь непогоду нелётную
мне огонёк замерцал...
Ту, - что в письме не напишешь, -
песню, -
               я слышу вдали.
Значит, - и звуки смогли же,
всё же, - пробиться, - смогли!
Вижу лицо,
                склонённое   
к пламени мудрой свечи:
палец - на губы,
                и
                оные       
шепчут с улыбкой, -
                молчи!
Под ноги светит лучик,
словно -
              фонариком -
                друг.
Этот волшебный ключик
в руки даётся из рук:
передаётся сквозь звёзды,
нежно касаясь планет, -
тёплый привет
                перекрёстных
лёгких ни "да" и ни "нет"...
...В парке сжигаются листья.
Дяденька трезв и побрит...
Вновь с обаянием лисьим
рыжая осень хитрит.
Бродит, хвостом заметая 
свой безуспешный визит;
нА небе медной медалью
солнце,
             ликуя,
                висит.