Летит под ноги желтая хвоя
С печальных, до земли промокших сосен.
И парк стоит, раскаянье тая,
Как будто это он придумал осень.
Ни ветерка. И воздух все тесней.
В нем листьев пятаки летят на сдачу.
Парк замер, как в каком-то полусне,
Лишь дождик по привычке тихо плачет.
Ни суеты, ни щебетанья птиц.
Приспущенным штандартом ветви клена.
А дождик – будто слезы из глазниц,
Такой же теплый, только не соленый.
Есть в осени помимо грустных нот
И шарм, и притягательность покоя.
Но скоро красота ее сойдет,
Дождь смоет разноцветье, как рукою.
Тепло уйдет, дождь превратится в снег,
Листва спадет – та, что еще осталась.
А зимний парк, как старый человек,
В сознанье пробуждает только жалость.
Я так сидел бы в парке целый день,
Спокойствие и тишину вкушая,
Лелея разгулявшуюся лень…
А этот дождь – обуза небольшая.
В осеннем парке
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2017
Свидетельство о публикации №117091603003
Свидетельство о публикации №117091603003
Рецензии