Рубцовская осень

Ах, Рубцов и рубцовская тихая осень –
поэтический, праздничный наш фестиваль!
Плачет дождик,  но снова небесная просинь
нам откроет, покажет безбрежную даль…

Жаль Рубцова - Поэта, ушедшего рано
в ту морозную тёмную ночь навсегда
и болит, и болит незажившая рана
от того, что погасла до срока звезда,

от того, что поэзии вольная птица,
что летала под куполом синих небес,
обломала, вдруг, крылья, чтоб насмерть разбиться
и упала, чтоб больше не видеть чудес.

Мы его не спасли, не смогли, не успели,
не подумали, даже, об этом тогда,
или, просто, не знали и знать не хотели
то, как падает птица, сгорает звезда...

Только чуть поменялась мозаика мира,
вдруг, умолк, оборвался чарующий звук…
В эту ночь замолчала рубцовская лира,
без него продолжается жизненный круг.

Остаётся земля и небесные своды,
остаётся сияние ярких зарниц,
только кажется мне – поменялась погода,
стало меньше красивых, летающих птиц.

По полям, по просторам любимой отчизны,
по снегам, или травам седым от росы,
может, снова таинственный всадник промчится,
то ли птица невиданной, редкой красы!

Я надеюсь, какой-нибудь маленький мальчик,
или девочка, глядя в безбрежный зенит,
в небо синее вытянет розовый пальчик:
- Мама, мамочка, птица какая летит!