Навеки в таланте одиночества

Неважных писем
                сколько прочитано?
Ненужных людей
                сколько принято?
И сколько времени
                считано?
И сколько чувств
                сгнило там?

Твой талант,
               как в молчанье безумия,
Рождается
           из злости к проникнутым.
И тихо ,
          бесшумным рычанием ,
                мы
Улетаем из мира
                открытыми.

Он как чистое зло
                цвета белого
Приходит
               с невинной улыбкою,
По камням протащив
                глупца беглого,
Рвет ему
          душу забытую

Весь в крови ,
                с глазами светлыми,
С голосом
                нечеловеческим ,
Одет во сны
              и мечты заветные,
Как из легенд
                древнегреческих.

Притворившись творцом мира скрытого,
Говорит о любви ,
                вновь убитой им,
Хвалится болью избитого,
И так
         допоздна мы сидим.

Показывает слезы оставленных,
Смеется
          над ранами ближнего,
Вспоминает прекрасных,
                отравленных,
И сколько сердец было выжжено.

Ему не нужны эти мелочи,
Души ,
         его полюбившие.
Он
   ради мечты
             не меняется,
Хоть она
            давно уже сгнившая.

Так он ведь и прав.
Улыбка его
            не фальшивая.
Действительно,
              творец,
                не страх,
И живет он жизнью
                не лживою.

Весь в красках,
                с глазами светлыми,
С голосом
           как у ангелов,
Одет во сны
                и мечты заветные
Приходит ко мне
                уже затемно.

Представившись творцом мира скрытого,
Говорит о лжеце ,
                что был изгнан им,
Предупреждает о злости незримого,
И так
   допоздна мы сидим...

Он не имеет души или чувств,
У него одно назначение.
Он не злобен , не одиночества дух,
Нет...
Он
  мое
     вдохновение.