Поэту, выкинувшему перо

Мы родились с тобой на свет поэтами,
Но ты давно уж выкинул перо.
Я никому не верю, и поэтому
Я плачу горько. Имя мне - Пьеро.
Когда тебя на площади бы встретила
Или в кафе увидела в дверях,
Конечно же, не стало бы мне весело,
Но грусть застыла б только лишь в глазах.
В душе моей давно уже всё выжжено,
Как после сильного пожара лес.
Ты не сказал мне правду даже письменно,
Ты просто притаился и исчез,
Как будто в твоей жизни понарошку я
Была, а может, даже не была,
Как клад под дубом, что копают ложками
Ребята. Как наивность их светла!
Они взахлёб читают приключения
И верят каждой точке с запятой,
А я была с тобой одно мгновение,
Но я была не книжной, а живой.
Не верю я, что ты меня за призрака
В тот вечер принял, - ты меня обнял.
Я - человек, и служит верным признаком
Тобой вонзённый в сердце мне кинжал.
Я до сих пор храню его, как нищенка,
Как будто нет сокровищ мне иных,
И в каждой покрасневшей летом вишенке
Я вижу только раны глаз твоих.
Все эти строки вышли ненамеренно,
Ведь обещала я себе не раз,
Что стану рассудительной и сдержанной,
Не расточая соль бесценных фраз,
Что, если честно, ты и не заслуживал,
Но, дурочка, тебе бы я дала
Всю душу, злой, и если б стала нужною
Тебе, то за тобой бы в ад пошла!