Там, в настоящем, время как магнит,
И берега, и силуэты сосен,
И сойка заливается навзрыд.
И где-то под ребром свернулась осень,
Хранительница истин и молитв.
Пусть будут те, кто чувствует - болит,
Но даже вслух имён не произносит.
И вовсе ничего не говорит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.