Прости, дружок

Тебе доныне ни строки не посвящал я
(Хотя, наверное, мелькала ты во мгле)
Подёрнут светлой, виноватою печалью
Твой выцветающий портрет в моём столе.
Прости, дружок! Клянусь, что сам тогда не знал я,
Как коротка в моей ладони эта нить:
Не берег ласковый, к которому причалю,
А островок, чтоб отдышаться – и уплыть.
И – как волна, штормов предчувствием поддата –
Сменило общее молчание свой цвет.
А, впрочем, это так избито, вот беда-то!
Так много слов, а нужных – не было и нет.
Словами разве объяснишь, как так выходит,
Что выцветают лоскуты знакомых лиц,
Что говоришь, смеёшься, слушаешь – а вроде
Стоишь один, такой дурак, и смотришь вниз:
Туда, где, прыгая барашками по кочкам,
Порасплескались в пьяноватой пене дней
Такие нежные и жалящие строчки –
"Моей сестрёнке, моей совести, моей..."
Прости пусть редкие, но всё-таки признанья –
Я верил в них, забыв значения всех слов,
Со дна поднял случайно полный невод тайн я,
Да не с тобою речено делить улов.
Я, с неизбежностью смиряясь, долго лился
Косыми ливнями на наволочек гладь.
Мне правда жаль, что я нечаянно свалился
За твой забор, чтоб на крыло, окрепнув, встать.
Прости, дружок... Не поминай за чаркой бранно,
Ведь жизнь во лжи мы б не смогли с тобой терпеть,
Ты станешь берегом кому-то долгожданным,
В твоём саду, я знаю, тоже будут петь.

2017